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Comme chaque année, les chars de la Techno Parade vont se parer de leurs plus beaux atours. On imagine les quelques politiques arthritiques se trémoussant sans honte au milieu de jeunes prématurément vieillis par les infra basses de leur musique infâme. Ce carnaval n’aurait rien de particulièrement original s’il ne servait de tête de bélier pour mieux enfoncer la maigre porte de la loi. En effet, la Techno parade est organisée par l’association Technopol dont le but consiste tout simplement à banaliser cette musique crève-tympans pour mieux la faire accepter dès qu’il s’agit de raves sauvages. Derrière les minables sound system, regroupements de babouins anarchisants se cache la pire des idéologies : celle du jeunisme forcé. Les raveurs ont bien compris le moyen de mettre sous pression les élus déjà corrompus.
- »Vous avez quelque chose contre les jeunes ? » répètent-ils inlassablement comme une ritournelle de métro. Le chantage paye, aucun élu n’osera répondre affirmativement. Dans une société libérale libertaire où le plaisir morbide est une philosophie, où le culte de la jeunesse est poussé paroxysme, il n’y a rien d’étonnant à voir l’autorité s’effriter au profit d’un no man’s land version Disney…
Le char de la Techno parade traîne des bœufs au mufle énorme, aux oreilles pendantes, aux yeux injectés de fausse joie.

Cette musique infâme fait la joie des barbares depuis près d’un demi siècle.
Car il faut être barbare pour y percevoir une once de créativité. « la culture techno » c’est avant tout la nuisance sonore la exécrablement douloureuse, la plus abjectement néfaste pour l’audition, la plus méprisable des modes musicales après le rap. Rien ne me donne plus envie de vomir que ces babacouleries, je gerbe mon souverain mépris pour cette philosophie tellement « moderne », qui se conforme pleinement au libéralisme libertaire. Le pire, c’est que les petits clones formatés dans le moule libéral le contestent !
Ils piochent à droite et surtout à gauche les slogans éculés du vieux 68 qui toussote ses souvenirs d’ancien combattant des beaux quartiers…
Cela fait une semaine que je suis au pilori de cette musique, cloué sur place, la tête maintenue par un carcan de sons abrutissants, les mains dans le vide, le ventre noué par des cordes de basses synthétiques. Aujourd’hui, j’y suis allé, la rage libératrice l’a emporté sur la patience et la soumission au jeunisme. J’ai été accueilli par des caricatures de néo-ruraux hollandais, le genre à prendre des poses d’intellectuels de gauche sans que la culture politique à laquelle ils adhèrent soit réellement bien assimilée…
Le père, un grand batave bête m’a jeté un regard incrédule et j’ai vu se dessiner sur son visage le terrible sourire en coin de la moquerie. Quelques mots verts et la nette intention d’en découdre physiquement l’ont vite calmé… Mais rien n’y fait, il ne veut rien entendre d’autre que la musique de ses lardons :
-La musique, non hein ? On ne peut pas arrêter la musique, ce sont des jeunes…
Je ne désespère jamais d’allumer une petite flamme de raison dans le crâne d’un imbécile. Seulement, même s’il semble céder devant ma volonté, il obéit à ses enfants comme le veut le désordre naturel des choses… La mère arrive, grande Valkiri moche aux petites lunettes cerclées de bleu. Elle est hors d’elle même car elle sait maintenant que mon talon d’Achille, c’est mes oreilles… Elle trouve mille excuses braillardes à ses marmots et me congédie d’un geste de la main. Je pars, non sans les avoir gratifiés des plus beaux noms d’oiseaux tirés mon dictionnaire de poche.
-On va mettre la techno toute la nuit, cherche une maison ailleurs ! menace-t-elle encore tandis que les plus sombres pensées m’assaillent comme sorties d’un ampli…

ça glousse, ça ricane, ça hurle, aucune raison de me méfier… Des adolescents enveloppés de nuit défilent sur le macadam luisant où se reflètent la triste lumière aveuglante des réverbères. Des grappes de filles, des régimes de boutonneux font entendre leurs cris hormonés. La teuf s’invite chez moi. D’abord discrètement, des boum-boum tout timides frappent à mes fenêtres. Et puis, l’alcool aidant, ils redoublent d’intensité, j’en profite comme jamais…
Le vent mêle ses riches accords aux sons nauséeux des synthétiseurs. La pluie cingle les gouttières transformées pour l’occasion en cymbales de jazz. Leur musique s’arrête, incapable de rivaliser avec les éléments. Quelques « goodbye » fusent sur les toits et traversent les haies. Les jeunes anglais regagnent leurs pénates pénardement, il est à peine 22H30…

La citation du jour qui m’a fait bien rire. C’est le Jad qui me la dénichée alors qu’il bataille dur sur un forum de musiques électroniques: Electroziq.
« Quand on est en teuf, nos oreilles s’habitue au volume sonore et se bouchent naturellement, une compression naturelle du son qui fait que même la tête dans l’enceinte on devient pas tous sourds… »
Les types ont copié collé la quasi totalité de mes articles sur les raves…
Heureusement, je ne suis pas à cheval sur le copyright…

-Le rock est la musique du système, il réclame l’adhésion des masses consuméristes. La provocation adolescente, le cynisme, et l’autodestruction, comme philosophie ça va pas bien loin ! lançais-je pour retendre l’atmosphère pendant que les hirsutes guitaristes décidaient de faire une pause volvic… Laurence me lança alors un regard assassin de fanatique occidentale, elle prit à partie l’archétype même de ce qu’il est convenu d’appeler aujourd’hui « un bobo ». Alors, surgit de la foule de ses congénères, un type à la défroque élimée, au regard délavé à la machine de l’ennui dépressif. C’était l’homme providentiel pour me clouer le bec, son air infatué laissait présager un long discours pompeux sur l’histoire du rock depuis Fats Domino… Il vida d’un trait son verre, tira une bouffée de cigarette intelligente, et, à la surprise générale, abonda dans mon sens. Si lui le disait, alors c’était vrai ! Un producteur de labels indépendants représente une autorité morale incontestable dans ce petit monde où l’apparence et la fonction (aussi minable soit-elle) comptent bien plus que l’être. La lâcheté, la paresse intellectuelle ou l’excès de toxines diverses avaient dû commander à son cerveau ne ne pas trop se surmener en démonstrations périlleuses. Tous s’écartèrent de l’immonde fasciste que j’étais désormais, le paria chutiste qui avait osé remettre en cause leur musique, celle qui les poussait à consommer frénétiquement, la musique rebelle de toutes les pubs… La musique de l’éternelle jeunesse révoltée.
Les prêtres en jean reprirent alors beaucoup plus fort leur sacrifice auditif, comme pour me punir d’avoir blasphémé les dieux en cuir. Je décidais à la hâte de sortir sur la passerelle afin de respirer l’air tout aussi puant du dehors. J’avais le mal de mer… Je tanguais de fatigue. Les cris de mouettes de la guitare électrique me poursuivaient et la batterie s’était soudain transformée en paquebot… Un naufrage intérieur venait de me retourner l’âme sur le pillig d’une platine disques. Je plongeais mon regard dans l’encrier de la Seine pour continuer ce récit au prochain chapitre, c’est à dire : Ici…

ah ! j’aurais dû travailler dans un sous-marin comme me l’avait conseillé un médecin-guérisseur peu au fait de l’hyperacousie. Je me souviens de ce type, petit brun râblé à l’aura franchement contestable. S’il rayonnait d’une quelconque façon, c’était grâce à sa lampe frontale.
- Installe-toi ( Le tutoiement affectif, ça marche pas sur moi. On n’a pas gardé les malades ensemble…)
-Oui oui, je vois l’hyperacousie… hum… tu as songé à jouer de la musique ? tu as sûrement ce don : l’oreille absolue… je le regarde avec un étonnement mêlé d’une cruelle pointe de déception.
- Tu sais, dans les sous-marins, on a besoin de gens comme toi … Je m’imagine alors accorder les violoncelles à l’intérieur d’un monstre des mers plongé à 6000 mètres de profondeur…`je me demande si je ne suis pas dans une arrière salle secrète de l’ANPE pour qu’il oriente la conversation sur mon avenir professionnel avec autant d’insistance.
Finalement, sans prévenir, il me plante une énorme aiguille dans le petit doigt de pied. C’est, en acupuncture, la zone qui soigne l’hyperacousie en fonction du méridien de Greenwich. Je suis rassuré après avoir mordu le haut du fauteuil, lequel fauteuil a conservé depuis la trace du râtelier. Ensuite, il s’enquiert de mon signe astrologique, me dresse une liste complète de médicaments homéopathiques correspondant à mon thème astral. Quinze boîtes du Nux vomica 15 CH, en veux-tu en voilà ! des montagnes de granules à ingurgiter trois fois par jours, un Everest sucré à engloutir !…
Je retiens une chose : j’ai l’oreille absolue, et celle là au moins, on ne me l’arrachera pas…

Depuis 1999, Saint-Félix-de-Pallières dans le Gard subit les assauts continuels des parasites du son. Les St feliciens peuvent se féliciter d’avoir décroché la queue du Mickey… Chaque année, la rave party fait des ravages dans la petit commune. Les organisateurs profitent du laisser-aller généralisé que l’on nomme libéralisme pour imposer leur musique électronique d’abrutis. La tendance cette année est au piercing de l’oreille … Le maire, André Rossignol, exprime son désarroi tant il est vrai que les élus des petites communes sont abandonnées par les préfectures qui préfèrent parlementer avec les minables petits chefs des sound systems.

« Dans nos petites Cévennes, c’est quand même le choc des cultures, plaisante Gérard Rossignol. En tant que maire, je suis officier de police judiciaire mais je n’ai que mes deux jambes et mes deux bras. Le problème en fait, c’est le quota d’incontrôlables qui existent toujours dans ce genre de manifestations. Et c’est aussi en fonction du thème de la musique, si c’est punk ou autre » …
« Avant, les gens venaient se balader sur le site, ramasser des châtaignes ou des champignons, les enfants faisaient du vélo sur la petite route. Un parcours permet d’aller visiter les dolmens. Maintenant tout ça c’est fini et c’est fort dommage. Il y a parfois des chiens qui ne sont pas vraiment sympas et cela dissuade les promeneurs« 
Article Midi Libre

Dans une diatribe à la fois pleine de rage et de désillusion, Le Jad s’en prend aux teufeurs qu’il accable d’un mépris salutaire. Il brosse le portrait des raveurs à l’hydroxyde d’ammonium. Sur sa toile décapée demeurent des pantins désarticulés et pathétiques, sortes de caprichos à casquettes, effrayants et sinistres….
On ne pourrait taxer Le Jad d’être ignorant d’un phénomène de société auquel il a participé sans grand enthousiasme. Depuis son traumatisme sonore, l’hyperacousie a malheureusement changé de disque sur les platines…
Jad sample avec talent des phrases rythmées et fortes, proches de la musique qu’il aime.
Un extrait qui me plaît : « Quand j’avais été à proximité du parking, j’avais vu des jeunes, mineurs. Une fille, peut être 15 ou 16 ans, complètement défoncée, et pas qu’à l’alcool. d’autres jeunes du même âge qui venaient me voir sans réussir à bien articuler, les lèvres en sang marquées par leurs dents, la mâchoire de travers.On peut estimer que la sonorisation dépassait très largement les 105dB. Atteignant des sommets destructeurs, frappant le système auditif de manière irréversible. Le mien en tout cas, a mis des jours entiers à s’en remettre. »
Le Myspace de Jad

J’ouvre la fenêtre, l’air frais m’apporte les notes chaudes d’un fest-noz. Un chant breton monte par paliers un escalier en colimaçon fait de cordes de violons et de peaux de djembés.
Étrange sentiment que de sentir battre les rythmes de la fête sans pouvoir y prendre part. Un duo se répond dans la nuit et fait entendre aux arbres les mots d’une langue qu’ils avaient oubliés… Je me souviens alors de mes premiers fest-noz, de ces vieilles clarks noires, grisées par la musique, qui battaient la mesure sur un sol dont la poussière nous enfarinait de joie. Des visages transis, le plus souvent fermés, se succédaient dans le cercle immense et bigarré des danseurs. Nous jouions nos rôles de soixantuidolâtres à merveille, nous endossions avec fierté le même déguisement que les adultes de notre enfance…
Je regrette aujourd’hui ces longs cheveux qui poussaient sur un crâne candide et rêveur, quand j’observe dans le miroir la marque symétrique tracée par la tondeuse des années… Les doigts invisibles de la mélancolie frappent avec précision chaque souvenir, du temps où les cils des oreilles me faisaient vibrer d’une autre manière…

D’après une étude suisse, le genre musicale et la durée d’écoute des lecteurs MP3 seraient incriminés dans les problèmes d’audition. En effet, la musique classique serait infiniment moins dangereuse que le rock ou la pop, car les passages à fort volume sont courts et les passages à faible volume permettraient à l’oreille de se reposer. Selon la Suva (une assurance suisse) l’écoute du son numérique s’est largement amplifié durant les 25 dernières années au point d’atteindre des niveaux excessifs et dangereux. Quatre cent titres ont fait l’objet de mesures prouvant que le niveau général avait augmenté de 10 décibels pour atteindre 100 dB ( ce qui correspond au bruit d’une tronçonneuse ou d’une rue à fort trafic). La limite en France est de 105 dB en ce qui concerne les MP3, mais les suisses pensent encore baisser le niveau pour plus de sécurité. Une autre solution consisterait à ajouter une limitateur de son qui se déclencherait en cas de danger pour l’audition.
source : http://www.suva.ch/fr/