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« Quant au rock, dont tous les rebelles du tertiaire se vantent d’être des enfants, il fut surtout le fossoyeur de cette musique d’amateurs et de petits comités qu’était le jazz, une musique participative, aux antipodes des chansonnettes pour consommateurs éructés par la rock-star et son spectacle fondé sur l’hystérie de la femelle groupie.
Appauvrissement de l’imaginaire, réduction de la conscience dont la musique techno est le dernier sommet, avec ses samples prétendument modernes qui ne sont que du recyclage ; de la musique sur le musique comme le profit sur le profit des produits financiers.
Une musique de « fin de l’histoire » dans une période sans valeurs ni projets qui a, pour cause, du mal à inventer ».

Alain Soral, extrait de « Abécédaires de la bêtise ambiante ».

Une amende dérisoire certes, mais qui révèle le mépris absolu dont fait preuve le groupe de millionnaires U2 à l’égard des populations locales. D’autant que la sanction tombe dans leur propre pays, au Croke Park de Dublin.
Par douze fois, le groupe a enfreint délibérément la législation relative aux nuisances sonores (soit 3000 euros par concert). Mais tenez-vous bien, le niveau sonore autorisé en Irlande pour les concerts est de 75 décibels, une limite qui laisse rêveur quand on assiste en France à une véritable propagande de la part d’Agison à grand renfort de pétitions minables pour « pouvoir continuer à danser » (sic).
Bruce Springsteen a fait vibrer ses atroces cordes vocales jusqu’à 87 dB à la RDS arena ! il écopera de 50000 euros d’amende… Boyzone flirte avec la zone rouge : 40000 euros tout de même pour un petit 78 dB. Quant à U2, ils n’ont que faire de la législation en vigueur dans leur leur pays à l’image de son chanteur Bono qui préfère donner des leçons d’humanisme en Afrique (sans doute pour soigner son image de vieux rockeur au cœur tendre).

Source :U2 france

Madonna vit sur scène mais fait mourir à petit feu ses voisins de palier.
La star américaine donne également dans la démesure sonore puisqu’une voisine ulcérée par le bruit l’a qualifiée de « voisine de l’enfer ».
L’appartement de Madonna à New-york se trouve juste au dessus de celui de la moins célèbre Karin Georges. Pourtant cette dernière compte bien poursuivre la fausse blonde quinquagénaire hystérique. Elle porte plainte auprès des co-propriétaires pour nuisances sonores aggravées. En effet, Madonna utilise son appartement comme un studio d’enregistrement et balance les décibels dans les oreilles de sa voisine qui lui sert de vide-ordures… Pendant trois heures chaque jour, la pauvre Karin Georges vibre comme une fan non-consentante… En guise de réponse, Madonna doit lui jeter ses petites culottes du haut de son balcon de Central Park…

source: LCI

Il m’est difficile d’aborder ce sujet, fût-ce par le biais d’un fait divers. Primo, parce que je ne suis pas suicidaire, j’aime la vie. Secundo, parce que la société du flux tendu est dépressive , elle conduit (pas seulement à France Telecom…) à l’auto-dévalorisation, à l’auto- flagellation à l’auto-infantilisation et enfin à l’auto-suicide qui n’est rien d’autre qu’une forme de suicide organisé, planifié par la société. Même quand on croit être libre de choisir, le suicide est toujours la conséquence d’un pudding de frustrations sociales mal digéré.
Eh puis il y a l’aspect romantico-métaphysico niaiseux du suicide : Werther for ever !…
Venons-en à ce fait divers tragique quoique banal.
Un musicien de hard rock belge et accessoirement ingénieur du son s’est donné la mort à l’âge de 29 ans. Dietrich Hectors ne supportait plus la musique hard des acouphènes et de l’hyperacousie. Son traumatisme sonore était dû à un concert du groupe Sepultura ( prémonitoire…) en 1995. Son état auditif s’était aggravé après qu’il ait oublié ses bouchons lors d’une répétition avec son groupe. Mais, passionné par cette musique, il n’avait pu s’empêcher d’aller à un festival en 2006… On connaît la suite…

Ghinzu à 125 dB, Grizzly Bear à 126,2 dB, Maximo Park à 123 dB, Bon Iver à 125,5 dB. Deftones et My Bloody Valentine ex aequo : 128 dB.
Un quinté dans l’ordre qui devrait faire perdre beaucoup de points d’audition à ceux qui auraient eu le courage ou l’inconscience de miser leurs oreilles sur le festival rock « Pukkelpop ». En effet, le bruit y était supérieur à celui d’un circuit de Formule 1 plein pot…
Nous sommes en Belgique et la loi impose 90 dB en moyenne pour les concerts et 100 dB pour les festivals mais, comme en France, sans contrôles, il est assez rare qu’elle soit respectée…
http://blogs.lesoir.be/festivals/2009/08/24/pukkelpop-comme-un-aeroport/

Merci à Val pour l’info.

Il y a de cela quelques mois je découvrais qu’il existait un mystérieux conseil national du bruit chapeauté par le ministère de l’environnement et dont la mission était de réduire les nuisances sonores sur le territoire. Ledit conseil a imaginé de récompenser chaque année les initiatives publiques ou privées destinées à améliorer notre environnement sonore. Détrompez-vous, « Le décibel d’or » ne sera pas décerné au groupe de rock Manowar…
A titre personnel, je m’en fiche comme d’une guigne mais peut-être serez-vous passionnés par le parcours sonore des cloches du centre Trégor ? Enfin, douze autres candidats sont nominés. Il faudra attendre le 21 septembre pour connaître le lauréat.
La liste des candidats : http://www.bruit.fr/decibel/db.htm

Habitués à faire siffler les oreilles des fans hystériques, le groupe de rock autonome New Forest part à la conquête de l’Europe pour une tournée qui devrait rencontrer un vif succès. Le Manager Freddy Mercure ne doute pas que ses poulains seront à la hauteur d’un tel évènement. Première étape pour les rockeurs au grand coeur : Le Zénith, firmament des amateurs de rock autonome (plus respectueux pour l’audition que le rock indépendant). Le bassiste Greg Hair a même déclaré dans le célébrissime magazine les Inrockuptibles que la France était « une terre de liberté pour les artistes autonomes« . Bien entendu, je vous recommande chaudement leur dernier album « Green is the best  » dans les bacs depuis mars, véritable réconciliation entre l’univers déjanté du rock autonome et une certaine forme de prise de conscience écologique. Le chanteur, John Abraham s’est en effet converti récemment au boudhisme zen après de malheureux déboires sentimentaux et une cure de désintoxication de cinq ans.
Mais surtout, si vous vous envolez au zénith, munissez-vous impérativement de bouchons d’oreilles pour mieux atterrir et ne pas endurer de terribles sifflements d’oreilles qui ne feraient que gâcher la fête ! -)

Certains faits divers sont étrangement passés sous silence. Les médias généralistes préfèrent jeter l’opprobre sur le tueur fou, sortant sa 22 long rifle pour abattre froidement un gentil minaud au comportement irréprochable… Nul ne se demande comment on peut être acculé à commettre un tel geste. Et pourtant, il suffit de lire ce qui est arrivé à Bernard Boulanger… Depuis cinq ans, le retraité qui habite un modeste pavillon dans la banlieue de Nice, subit une véritable torture auditive par une bande de jeunes organisée en scooters . Le 27 mars dernier, les petits sadiques lui font payer le culot d’être allé leur demander un peu de répit… Il mettent le feu à sa maison après avoir vandalisé sa voiture. Les auteurs ayant reconnu les faits, sont-ils pour autant derrière les verrous ? eh bien non ! Les scooters font plus que jamais entendre leur vrombissement infernal, et les petits anges continuent de harceler Bernard Boulanger jusqu’à vider des extincteurs dans les braises encore fumantes de ce qui était son seul bien. Une barbarie presque banale qui ne semble pas intéresser grand monde…
source : http://www.nice.maville.com/actu/actudet_–Un-retraite-s-estime-persecute-par-des-jeunes-de-son-quartier-_loc-972997_actu.Htm

Un silence pesant tournait autour de la table avant se s’installer confortablement sur une chaise vide. L’appartement était à la fois haussmannien et malien. Des bibelots en ébène le rendait encore plus sombre. Cinq figures de petits blancs
sous le halo des 75 watts du salon pour une partie de rami à 52 cartes. Je percevais très distinctement les bruits anodins qui sortaient des murs comme dans un cinéma dolby suround. La projection continuait sans que je sois capable de quitter la salle, sonné par ce redoutable boxeur hors catégorie qu’est le bruit. Gros plan sur les bouches dont les mots perdaient leur sens, chaque consonne se désolidarisait de ses camarades voyelles pour me jeter un cocktail Molotov aux oreilles. Laurence nous servit un Cognac 30 ans d’âge, comme nous… On prit le temps de m’expliquer le principe du rami, mais j’étais distrait par l’écho des mots qui résonnait sur la paroi abrupte de l’escalier et retombait lourdement sur la laine des tapis. Nous levâmes nos verres et portâmes un toast, sans doute en l’honneur de ces nouvelles oreilles qui commençaient à trinquer pour de bon. J’avais trompé ma solitude le temps d’un concert de rock, elle me le rendait au centuple…
- On te ramène ? me demanda le producteur tandis le petit matin nous plongeait dans le froid tels des croissants dans un bol de glace.
- Merci mais j’irai plus vite à pieds, lançais-je au critique rock dont l’autodérision était au point mort…
Je les vis s’éloigner vers la 204 familiale, deux fantômes hagards, la petite enrhumée me salua de loin, un vrai film de Fellini !… Un dernier « ciao » pour la route et je remontais péniblement l’interminable fleuve de bitume de la rue de Tolbiac qui allait m’inspirer le chapitre suivant…

Nos haleines de harengs à la bière, nos yeux veinés de sang, mes oreilles fatiguées… Finalement, nous avons le même âge, c’est bien la seule chose que nous ayons en commun… J’essaye d’écrire ça, du bout de l’index, sur la buée froide de la 204 comme je le faisais déjà dans celle qui avait vu pousser mes longues jambes… Le producteur joue les durs, il s’énerve de manière cinématographique quand la Peugeot de mon enfance se met à caler. Je pense à ma mère qui elle paniquait sec au feu rouge.
- Tu ne diras pas à Papa ! c’était l’expression habituelle, celle qu’il ne fallait surtout pas me dire ! Je m’empressais le soir même d’y faire allusion avec un plaisir décuplé par les yeux noirs maternels, lesquels n’exprimaient rien d’autre qu’une colère de comédie italienne.
Les essuie-glaces balayent rapidement les souvenirs, et les gouttelettes du jet d’eau s’infiltrent par la fenêtre du conducteur, une petite douche froide de présent… A droite du chauffeur énervé, Laurence rit à mes blagues pas drôles qu’elle répète aux autres car leurs oreilles sont encore bouchées par le concert des enfoirés… A l’arrière de la voiture, un grand échalas dont l’homosexualité crève les pneus, me couve de son regard de plumes comme il l’a fait durant toute la soirée. La copine du producteur construit des phrases biens cimentées d’un air rieur. Petite brune palote au nez aquilin rougi par un rhume, son humour éternue régulièrement. C’est bien la seule qui peut sauver cette soirée Titanic dans un mouchoir de poche… Laurence, quant à elle, ressemble à un iceberg qui fondrait dans la seconde et se reformerait dans la suivante; une véritable insulte aux climatologistes du tempérament… Enfin, Philippe Manoeuvre créneaute de manière très rock… J’ignore à cet instant que je me souviendrai de cette nuit dans les moindres replis de sa belle robe sombre…
Chapitre suivant.